Melita Lupo Psicologa e Psicoterapeuta a Catania

Che vuol dire somatizzare? Convertire disturbi psichici inconsci in sintomi organici o funzionali,  come nelle cosiddette malattie psicosomatiche. Parliamo di legame mente-corpo riprendendo una dualità tipica della nostra cultura, già dalla famosa ghiandola pineale di Cartesio, sede per lui dell’incontro tra l’anima e il corpo. Usualmente per noi è un tutt’uno, come per le lacrime, ad esempio. Nella nostra esperienza viviamo le lacrime come espressione di un tutt’uno, sentiamo dolore e piangiamo, ma anche gioia o commozione, e piangiamo. O per un lutto o per il gran ridere. Le lacrime sono la protezione consolatoria di un occhio offeso o l’altrettanto naturale espressione di un sentimento. Lo stesso i brividi. Abbiamo brividi per freddo, paura, febbre, orrore, per un suono, per un’eccitazione sessuale, per uno stridio.  Ma anche per un’immagine mentale: “solo a pensarci mi vengono i brividi” .Basta immaginare per informare di sé il nostro sentire corporeo. O una visione reale che suscita una reazione corporea considerata impropria. A me, per esempio, tanto piace il mare che a volte a guardarlo mi viene l’acquolina in bocca. (Penso per l’idea di tuffarmici, mi capita più d’estate). Cosa voglio dire con ciò? Niente di misterioso, palese nel nostro vivere il tutt’uno che in ogni momento sperimentiamo nel nostro organismo.  Analogamente sensazioni che non percepiamo, dolori che non esprimiamo possono trasformarsi in lacrime oscure, in brividi impalpabili nel profondo del nostro corpo.

Apriti Sesamo Solo con quella parola, e nessun’altra, si apriva la porta della grotta che custodiva il tesoro, così è narrato nel racconto di Alì Baba e i quaranta ladroni. L’enigma posto dalla Sfinge, l’indovinello di Turandot, la parola magica, il Verbo. La nostra cultura, e così tutte le altre, hanno miti, leggende, tradizioni che evocano il potere della parola, unica e determinante. Parole salvifiche m anche malefiche, da evitare proprio per la loro potenza. Il Dalai Lama dice che bisogna usare un linguaggio gentile che diffonda pace e bellezza intorno a noi, che crei una risonanza. In una delle nostre fiabe, alla sorella caritatevole viene dato in dono che escano fiori e perle dalla bocca ad ogni sua parola, alla sorella cattiva come punizione che escano solo rospi e serpi. La parola può ferire come una spada, può salvare come una medicina. E anche nelle storie in cui un essere magico, un Jinn o una Fata, offrano in dono la realizzazione di un desiderio (o di tre ), l’individuazione del desiderio, da parte del beneficato, attraverso la parola giusta diventa fondamentale. Nella psicoterapia, come in qualunque relazione umana profonda, la parola a cui giungo con fatica, quella che mi rappresenta e mi individua, diventa la Parola, chiave di accesso al mio mondo interiore e alla possibilità di una trasformazione.

Mi è stato chiesto: la Psicoterapia può illuminare il sentiero della comunicazione? Ho fatto un viaggio in Cina tanti tanti anni fa, autogestito, un piccolo gruppo di viaggiatori. Difficilissimo comunicare, tutto scritto in cinese, la gente non parlava inglese, le poche necessarie parole che imparavo naufragavano sugli scogli della pronuncia di una lingua tonale. Ma soprattutto non funzionavano i gesti!  Le due dita che usiamo per dire a piedi o scendere o salire non erano comprese, per noi espressioni "naturali", ma in realtà frutto di un apprendimento. Funzionavano, cioè venivano compresi, i gesti imitativi della realtà, ho mimato come il baco fa il filo della bava per chiedere se i pantaloni che stavo comprando erano di seta! Buffissimo, scoppiammo tutti a ridere in quel negozio. Perché quest'esempio? Più il comprendersi è difficile più dobbiamo essere essenziali, basici. E se ne abbiamo voglia un modo pian piano si trova per comunicare. Già, ma a volte diciamo o ci viene detto "tu non vuoi capire". Per qualche ragione noi non possiamo/vogliamo entrare in contatto col mondo dell'altro o l'altro non può/vuole entrare in contatto col nostro, di mondo. C'è qualcosa da difendere, io non posso aprire o l'altro non può. O entrambi. Tutti conosciamo questa sgradevole, talora triste situazione e il senso di impotenza che lascia. La Psicoterapia può essere una luce che rischiara ciò che avviene dentro di noi, i diversi movimenti, un riflettore che possiamo orientare su noi stessi sul palcoscenico della vita.

Mi hanno chiesto consigli per le paure interiori. Mah. La paura è una sensazione naturale negli umani, animali, piante. Un allarme che ci spinge a proteggerci dai pericoli. Se abbiamo paura del vento ci ripariamo, le palpebre si chiudono. Se il vento è forte offriamo meno resistenza sdraiandoci a terra o legandoci a qualcosa che ci trattenga. Pericolo esterno. E interiore? Ho paura di essere lasciato, ferito, deriso. Anche qui posso proteggermi arretrando, mimetizzandomi, lottando. Può essere però non così individuabile. Quando ho ansia so di cosa ho paura, posso riconoscerlo? A volte no, diciamo “sono ansioso” come se non ci fosse un motivo, anzi possiamo proprio affermarlo “così, senza motivo”. La prima cosa è riconoscere l’origine dell’allarme. Qualcosa che abbiamo percepito senza dare il giusto credito. Per sfiducia del nostro sentire o timore di non saper affrontare. O un’evocazione di paure umane basiche, della morte, dell’abbandono, della solitudine, del buio... O anche una connessione, una sorta di elastico che ci riporta a pericoli vissuti tanto tempo fa... La paura” dice Krishnananda “è un tema centrale con cui tutti abbiamo a che fare nella vita. Quando è negata e non è riconosciuta, viene cacciata negli scantinati della nostra mente, da dove esercita un effetto potente e spesso deviante sulla nostra vita. Nonostante i nostri sforzi di coprirla con ogni sorta di compensazioni e assuefazioni, finchè rimane una forza nascosta può causare ansia cronica, sabotare la nostra creatività, renderci rigidi, sospettosi e ossessionati dalla sicurezza, e può annullare i nostri sforzi di trovare l’amore. Le paure interiori sono oscure, misteriose, profonde. Dare loro un nome può diventare la parola magica che, come nelle favole e nelle antiche tradizioni, ci consente di farle emergere e affrontarle.

Ricordo una notte di tempesta a Ginostra, sotto lo Stromboli. Sarei dovuta partire l’indomani mattina, ma il mare si sarebbe placato? Tuoni, forte pioggia, rumore del mare arrabbiato. Sola nella casa, nessuno nelle case vicine, nessuna luce intorno se non quella gelida dei lampi. Niente telefono. Mi sentivo inquieta. Sbattevano le porte per il vento, avevo messo una cassapanca davanti alla porta della stanza da letto per impedire che si spalancasse o per paura di chissà che. Come che la tempesta facesse emergere paure profonde. Mi mettevo a letto e mi rialzavo, per essere vigile. Poi all’improvviso mi venne un pensiero. Ma se fossi stata fuori, proprio lì davanti, nel mare, in una barca a vela squassata dal vento, senza possibilità di approdare perchè lì non c’è riparo, quanto avrei pregato, pagato per essere dov’ero, sulla terraferma, in una casa coi muri, col tetto, nella mia bella stanza, un letto confortevole, al sicuro. Di colpo il mutamento di prospettiva mi placò. Mi sembrava di essere così fortunata e felice di avere quello che avevo. E mi addormentai.

Ti accorgi cosa vuol dire la mano destra, se non sei mancino. Ho imparato a scrivere con la sinistra, a lavarmi i denti con la sinistra. Tante difficoltà, bisogno di aiuto per cose semplici. Tirare fuori una teglia dal forno, come si fa solo con la sinistra? È calda. La cerniera di un vestito, abbottonarsi una giacca ,sbucciare una cipolla, tagliare in due un limone. Bisogna provarlo per capire. Che ostacolo nella vita normale non poter utilizzare braccio destro e mano destra! E che squilibrio per tutto il corpo. E che insicurezza anche. Tanta, tanta fisioterapia. Facile non è. Però anche capisci il miracolo del corpo, la sua incredibile ingegneria, come si coniugano le due mani, che finezza nella differente forza delle singole dita. Tutto acquista risalto. E poi, a mano a mano (sic!) che riacquisisci abilità, competenze, tutto diventa nuovo. E puoi gustare la meraviglia del crescere. Come un bambino che prima non ha la forza e la coordinazione per aprire un cassetto o salire su una sedia, e a un certo punto arriva a farlo da solo. Tutto diventa una prima volta. La prima volta che riesco a stringere la caffettiera, la prima volta che posso brandire un cucchiaio, e poi reggere lo sterzo dell’auto e tirare il freno a mano (appunto!). E poi stappare una bottiglia di vino. Sbucciare una mela ancora è difficile. Ti rendi conto di quali dita sono coinvolte in un movimento, come deve stare il polso affinché il gesto si compia. Come il bambino che acquista nuove capacità senso-motorie e ne è contento. Ma qui c’è quasi di più, la contentezza dell’acquisizione, ma anche coscienza e conoscenza, e la felicità del ripristino, anche parziale. Ho pensato che fratture, traumi, dolori, corporei come psichici, diano un’incredibile capacità di conoscenza di sé, di crescita, di rinascita e attivano la forza interiore e l’energia vitale per combattere e andare oltre. E chissà che non vengano proprio per questo...