Melita Lupo Psicologa e Psicoterapeuta a Catania

Tiro fuori la testa dall’acqua, e sullo scoglio si staglia un elegantissimo airone bianco. Dice una signora che nuota nelle vicinanze ma è un gabbiano? no,signora , è un airone. Che bello, dice la signora, e insieme ammiriamo il serafico ciuffo, le zampe eleganti, l’armonia della forma. Mi avvicino, intono un armonico, lui non se ne va. E la signora comincia, oh avessi la mia macchina fotografica, signora ha gli occhi, mannaggia non me la sono portata, mi piace tanto fotografare, sono stata sciocca a non pensarci, e via così. RImpianto  RImprovero  RIpetizione. E va fuori, la signora , dalla magia del qui ed ora, da un momento di vita irripetibile.  

La strada scendeva in mezzo al bosco, asfaltata ma quieta. Canti di uccelli, chissà se cantano di più in luoghi in cui gli uomini cantano tanto, come lì, in Corsica. A una curva, ho sentito note più nitide di altre, magari l’uccello che le emetteva era più vicino. Così le ho cantate, e lui le ha ricantate, e si fermava, e poi io, e poi dopo un po’ lui. Sempre manteneva un intervallo di tempo tra la mia sequenza e la sua. Sono stata tanto ferma lì, in questo incredibile duetto. Poi è venuto il tempo che io riprendessi il mio cammino, e ho taciuto. Ma pochi metri più in là, dopo avere aspettato un po’, lui ha cantato di nuovo e di nuovo si è fermato aspettando la mia risposta. E io di nuovo mi sono fermata, e il duetto è ripreso. Poi si è fatto l’imbrunire, e ancora dovevo camminare per arrivare alla mia casa. Così gli ho risposto ancora qualche volta, camminando, fin quando è stato possibile. L’ho lasciato, lui nel suo bosco, io nella mia vita. È successo qualche anno fa. Ma ancora ho nel cuore la discesa, la curva, il bosco, lui. E più delle note del canto, il mirabile intervallo che lui creava per me.

Mi sembra di non provare più’ emozioni, mi e’ stato detto. Ho visto di recente una gabbia angusta piena di grandi fenicotteri rosa; e un’altra altrettanto angusta piena di grandi pappagalli variopinti. In un parco suggestivo a Fukuoka,nel sud del Giappone. Strano che in un paese così attento al benessere degli umani e alla salvaguardia dell’ecosistema questi animali ,grandi, dovessero vivere in uno spazio così ristretto e mortificante. Tante volte ho potuto ammirare i fenicotteri rosa,ultimamente a Costa dell’Ambra, ma anche all’Oasi di Vindicari,nelle saline di Trapani,nelle distese  lacustri del Serengeti. Ergersi maestosi e snelli da acque basse e zampettare, dispiegare le ali e tingere il cielo di rosa, volare sicuri in eleganti formazioni coi loro simili. Cosa possono provare chiusi in una gabbia dove non possono muoversi,con tanti umani accanto,loro che naturalmente si ritraggono dalla vicinanza altrui. Si adattano, io penso, come tutti gli esseri senzienti, uomini, animali, piante, alcuni magari si ammaleranno o moriranno. Per adattarsi a quello spazio del vivere così innaturale e ristretto per loro, magari perderanno il gusto di zampettare, cercare vermetti nella rena, dispiegare le ali. Non so niente in verità delle sensazioni dei fenicotteri ne’ dei loro compagni della gabbia attigua,quei grandi pappagalli, ma questo è ciò che può accadere agli umani che in situazioni di prigionia perdono le loro emozioni, o più esattamente le allontanano, le nascondono,le rimuovono. Dagli occhi di se stessi, cioè dal loro sentire. Quale prigionia.Quella che ognuno di noi ha avuto la necessità di costruirsi,magari protettivamente. Quella che ognuno di noi ha la necessità di guardare.   Foto copertina: Flamingo by John James Audubon

Una volta, in aereo in una mattina tersa e soleggiata, osservavo un grande nuvolone scuro sotto di me che gettava un’ombra vistosa su un grosso borgo e sulle campagne vicine. Certo le persone sotto il nuvolone non potevano sapere né percepire che tutt’intorno a quella zona d’ombra c’era tanta luce. Per loro l’ombra era il tutto. Ho fantasticato di scendere giù a dirglielo, non preoccupatevi che è cosi’ scuro, poi passerà. E’ così anche nella nostra vita , ci sono nuvoloni scuri che gettano ombra su qualunque cosa. Così’ come si sono formati, possono naturalmente andare via. Il punto è che noi, esseri umani, abbiamo una forte capacità di adattamento che può dare origine, per paura, a un irrigidimento, una sorta di fissazione, come restare fissi lì, in quell’ombra, addirittura di ricercarla. Così la luce, che c’é, ci diventa non percepibile.

Perchè scelgo sempre le persone sbagliate? Anche se all’inizio della relazione lui è così diverso, poi, col tempo, si intreccia una dinamica simile alla precedente che mi fa soffrire. Forse sono sbagliata io. O la famosa coazione a ripetere. O è un destino. Cos’è un destino? “Tutto quanto avvièn all’uomo in cui non entri e non si conosca la volontà degli altri né sua.” dice il Pedrocchi. È incluso in questa parola il movimento verso qualcosa, “si compie il proprio destino”, una  d e s t i n a z i o n e. Destinazione è un termine molto usato nel settore trasporti: il treno è arrivato a destinazione, el vuelo con destino Madrid, dicono gli spagnoli. A volte si dice destinazione finale per indicare il punto di arrivo dopo tappe intermedie. Se prendiamo un treno per il Nord e regolarmente ci ritroviamo al Sud vuol dire che qualcosa è accaduto. Magari abbiamo una profonda, inconfessata attrazione per il Sud. Ma perché siamo attratti da persone che risultano essere il contrario (= sbagliato) di ciò che vogliamo? Perché così si compie il nostro destino. Qualcosa dentro di noi che è rimasto irrisolto e che ha bisogno di quella situazione per potersi compiere. Come un uomo che si sia sentito vile, codardo in un momento cruciale della vita, e che cerchi occasioni per vincere la sua paura e manifestare il suo coraggio, imparare a essere coraggioso, questa è la sua destinazione profonda.  Tentando più e più volte, soccombendo e rialzandosi.  Non sappiamo come finirà, sappiamo però che, se ripetiamo, stiamo cercando qualcosa lì. Quella è la nostra destinazione.

Mi chiedono. Perché la nostra società ha privilegiato la famiglia mononucleare. E anche una direzione demografica, così ci sono bambini soli, senza fratelli. Adulti soli, vecchi soli. Perché c’è un obbligo, una spinta: “non devi stare solo” , che paventa un pericolo. Se un bambino, un ragazzo vuole stare da solo ci si preoccupa. “Ma come, si sentiva solo, aveva tanti amici!!” Già, ma chi trova un amico trova un tesoro.  Perché facciamo confusione tra “solo” , in inglese alone, che è l’io individuo, io unico, io identità, e “solo abbandonato”, in inglese lonely, che è l’io lasciato, io che nessuno vuole, io orfano. Mi raccontavano, in Giordania, che è uso costruire le case su più piani: al piano di sotto quella di madre e padre e man mano sopra quelle dei figli che si sposano, ma il centro della vita familiare è sotto. Sotto si mangia, si vive, si collabora. La madre a sessant’anni va in pensione dal suo ruolo attivo, e subentrano figlie e nuore, e analogamente per gli uomini. Non dico sia meglio, e a me non piacerebbe, figlia come sono di questa società, però somiglia un po’ alla storia degli orsetti lavatori, tutti fanno qualcosa, organicamente.  Perché i nostri cuccioli non possono stare attaccati a noi mamme per tutto il tempo che sarebbe necessario per la nostra specie, e magari aumenta il senso di abbandono. Poiché non c’è sufficiente nutrimento spirituale, Dio non è stato sostituito da niente nel cuore delle persone della nostra società.  Perché si è diffusa l’idea che la solitudine si combatte aumentando i contatti, contatti che si creano e si frantumano originando una polvere che non è Stardust, la polvere di stelle, ma piuttosto la polvere di un buco nero. Perché l’aumento sterminato di contatti, i social, non è societas.  Riflessioni sparse sulla domanda che mi è stata posta. Su ognuno di questi temi sono stati scritti libri. Io non lo so. Posso talvolta accompagnare qualcuno a scoprire il senso della sua propria solitudine.